Коли я дивлюся на летять листя,
Злітають на бруковий торець,
сметана – як художника пензлем,
Картину кончающего нарешті,
Я вважаю (вже нікому не до вподоби
Ні стан мій, ні весь мій задуманий вигляд),
Що виразно жовтий, рішуче іржавий
Один такий лист на вершині – забутий.
20-е числа вересня 1936
